Литературный вечер

«Ты одна мне помощь и отрада…»

1.     Е.Нефёдов «Есть мужские дороги»

          Есть мужские дороги –                               

                                        они круты и тернисты.

          Там дела за делами

                                        по вечному кругу идут…

          Но всегда впереди

                                        светит окнами тихая пристань,

          Где и ночью и днём

                                          твоего возвращения ждут.

          Этот добрый причал

                                         называется буднично домом,

          Ты вступаешь в него –

                                          и опять набираешься сил.

          А на каждом шагу

                                          проступает светло и знакомо

          Всё, во имя чего

                                          ты дороги свои выносил.

          Здесь родные глаза,

                                          здесь усталые верные руки –

          К ним не только лицо,

                                         а и душу спешишь приложить…

          Здесь доверчиво льнёт

                                          после долгой и краткой разлуки

          Продолженье твоё,

                                          без которого незачем жить.

          Обновляется мир,

                                         и в пространстве высоком и чистом

          Открывается взору

                                          непройденных далей зенит.

          И опять впереди

                                          светит окнами тихая пристань,

          Так храни этот свет,

                                          как тебя на земле он хранит. 

2. Песня Ю.Антонова  «Крыша дома моего».

3. С.Есенин  «Низкий дом с голубыми ставнями…»

          Низкий дом с голубыми ставнями,

          Не забыть мне тебя никогда, -

          Слишком были такими недавними

          Отзвучавшие в сумрак года.

          До сегодня ещё мне снится

          Наше поле, луга и лес,

          Принакрытые сереньким ситцем

          Этих северных бедных небес.

          Восхищаться уж я не умею

          И пропасть не хотел бы в глуши,

          Но, наверно, навеки имею

          Нежность грустную русской души.

          Полюбил я седых журавлей

          С их курлыканьем в тощие дали,

          Потому что в просторах полей

          Они сытных хлебов не видали.

          Только видели березь да цветь,

          Да ракитник, кривой и безлистый.

          Да разбойные слышали свисты, от которых легко умереть.

          Как бы я и хотел не любить,

          Всё равно не могу научиться,

          И под этим дешёвеньким ситцем

          Ты мила мне, родимая выть.

          Потому так и днями недавними

          Уж не юные веют года…

          Низкий дом с голубыми ставнями,

          Не забыть мне тебя никогда.

 

4. Для нас мать - самый дорогой и близкий человек на свете. Рядом с ней мы всегда дети, и у нас всегда есть «помощь и отрада ». Не сразу приходит к нам понимание этого, но чем старше мы становимся, тем острее ощущаем трагизм неизбежной потери и свою вину за то, что не всегда были достаточно благодарны, внимательны, нежны. Но прошлого не вернёшь – надо беречь настоящее.

5. Стихотворение Е. Крюковой

                                         Ты придёшь усталая с работы,

                                         Тяжело присядешь у стола,

                                         А в глазах уже стоят заботы,

                                         Завтрашние новые дела.

                                         И тогда до струнки тонкой самой

                                         Дрогнет сердце листиком в золе:

                                         Неужели я когда–то, мама,

                                         Без тебя останусь на земле?

6. С.Есенин «Письмо матери» 

                                         Ты жива ещё, моя старушка?

                                         Жив и я. Привет тебе, привет!

                                         Пусть струится над твоей избушкой

                                         Тот вечерний несказанный свет.

                                         Пишут мне, что ты, тая тревогу,

                                         Загрустила шибко обо мне,

                                         Что ты часто ходишь на дорогу

                                         В старомодном ветхом шушуне.

                                        

                                         И тебе в вечернем синем мраке

                                         Часто видится одно и то ж:

                                         Будто кто–то мне в кабацкой драке

                                         Саданул под сердце финский нож.

                                         Ничего, родная! Успокойся.

                                         Это только тягостная бредь.

                                         Не такой уж горький я пропойца,

                                         Чтоб, тебя не видя, умереть.

                                         Я по–прежнему такой же нежный

                                         И мечтаю только лишь о том,

                                         Чтоб скорее от тоски мятежной

                                         Воротиться в низенький наш дом.

                                         Я вернусь, когда раскинет ветви

                                         По-весеннему наш белый сад.

                                         Только ты меня уж на рассвете

                                         Не буди, как восемь лет назад.

                                         Не буди того, что отмечталось,

                                         Не волнуй того, что не сбылось,-

                                         Слишком раннюю утрату и усталость

                                         Испытать мне в жизни привелось.

                                         И молиться не учи меня. Не надо!

                                         К старому возврата больше нет.

                                         Ты одна мне помощь и отрада,

                                         Ты одна мне несказанный свет.

                                         Так забудь же про свою тревогу,

                                         Не грусти так шибко обо мне.

                                         Не ходи так часто на дорогу

                                         В старомодном ветхом шушуне. 

    

7. Песня на слова С.Есенина «Ты жива ещё, моя старушка», исп. А.Малинин.

8. Чтение – диалог:

          С. Есенин              «Письмо от матери»

                                         «Письмо матери – ответ»

          Чего же мне

          Ещё теперь придумать,

          О чём теперь

          Ещё мне написать?

          Передо мной на столике угрюмом

          Лежит письмо,

          Что мне прислала мать.

          Она мне пишет:

                                         Если можешь ты,

                                         То приезжай, голубчик,

                                         К нам на святки.

                                         Купи мне шаль,

                                         Отцу купи порты,

                                         У нас в дому

                                         Большие недостатки.

                                         Мне страх не нравится,

                                         Что ты поэт,

                                         Что ты сдружился

                                         С славою плохою.

                                         Гораздо лучше б

                                         С малых лет

                                         Ходил ты в поле за сохою.

                                         Стара я стала,

                                         И совсем плоха,

                                         Но если б дома

                                         Был ты изначала,

                                         То у меня

                                         Была б теперь сноха

                                         И на ноге

                                         Внучонка я качала.

                                        Но ты детей

                                         По свету растерял,

                                         Свою жену

                                         Легко отдал другому,

                                         И без семьи, без дружбы,

                                         Без причал

                                         Ты с головой

                                         Ушёл в кабацкий омут.

                                         Любимый сын мой,

                                         Что с тобой?

                                         Ты был так кроток,

                                         Был так смиренен.

                                         И говорили все наперебой:

                                         Какой счастливый

                                         Александр Есенин!

                                         В тебе надежды

                                         Наши не сбылись,

                                         И на душе

                                         С того больней и горше,

                                         Что у отца

                                         Была напрасной мысль,

                                         Чтоб за стихи

                                         Ты денег брал побольше.

                                        

                                         Хоть сколько б ты

                                         Ни брал,

                                         Ты не пошлёшь их в дом,

                                         И потому так горько

                                         Речи льются,
                                         Что знаю я

                                         На опыте твоём:

                                         Поэтам деньги не даются.

                                        

                                         Мне страх не нравится,

                                         Что ты поэт,

                                         Что ты сдружился

                                         С славою плохою.

                                         Гораздо лучше б

                                         С малых лет

                                         Ходил ты в поле за сохою.

                                         Теперь сплошная грусть,

                                         Живём мы, как во тьме.

                                         У нас нет лошади

                                         Но если б ты был в доме,

                                         То было б всё,

                                         И при твоём уме –

                                         Пост председателя

                                         В волисполкоме.

                                         Тогда б жилось смелей,

                                         Никто б нас не тянул,

                                         И ты б не знал

                                         Ненужную усталость,

                                         Я б заставляла

                                         Прясть

                                         Твою жену,

                                         А ты, как сын,

                                         Покоил нашу старость.

          Я комкаю письмо,

          Я погружаюсь в жуть.

          Ужель нет выхода

          В моём пути заветном?

          Но всё, что думаю,

          Я после расскажу.

          Я расскажу

          В письме ответном.

Старушка милая,

Живи, как ты живёшь.

Я нежно чувствую

Твою любовь и память.

Но только ты

Ни капли не поймёшь-

Чем я живу

И чем я в мире занят.

Теперь у нас зима.

И лунными ночами,

Я знаю, ты

Помыслишь не одна,

Как будто кто

Черёмуху качает

И осыпает снегом у окна.

Родимая!

Ну как заснуть в метель?

В трубе так жалобно

И так протяжно стонет.

Захочешь лечь,

Но видишь не постель,

А узкий гроб

И – что тебя хоронят.

Как будто тысяча

Гнусавейших дьячков,

Поёт она плакидой –

Сволочь – вьюга!

И снег ложится

Вроде пятачков,

И нет за гробом

Ни жены, ни друга!

Забудь про деньги ты,

Забудь про всё.

Какая гибель?!

Ты ли это, ты ли?

Ведь не корова я,

Не лошадь, не осёл,

Чтобы меня

Из стойла выводили!

Я выйду сам,

Когда настанет срок,

Когда пальнуть

Придётся по планете,

И, воротясь,

Тебе куплю платок,

Ну, а отцу

Куплю я штуки эти.

Пока ж – идёт метель,

И тысячей дьячков

Поёт она плакидой –

Сволочь – вьюга.

И снег ложится

Вроде пятачков,

И нет за гробом

Ни жены, ни друга.

 

9. Мать – это словно бы вся прошлая жизнь, постепенно отдаляющаяся от человека, туманная память, золотая дымка, это кровная связь – ничего не требующая, начисто лишённая эгоистической энергии. Может быть, поэтому даже самое загрубевшее в жизненных бурях сердце сжимается при воспоминании о матери, при чтении стихов или пении песен о ней.

10. На фоне музыки звучит стихотворение И. Волобуева.

          Нас, как причалы, ждут края родные…

          И, обожжённый ветрами путей,       

          Ты, в отчий дом вернувшись, как впервые,

          Увидишь руки матери своей…

          И, вспомнив вдруг походов зной и слякоть,

          Поля фронтов, где рвались небеса,

          Поймёшь, что руки эти могут плакать,

          Как материнские глаза.

          Что в них слилось всё доброе, святое,

          И свет окна, и спелой нивы дрожь,

          Что им, бессонным, больше бы покоя,

          А ты им всё покоя не даёшь!

11. В. Куренкова «Белый кит»

          …Здесь

          меня смыла солнечная волна

          и я упала в синюю пучину,

          но не испугалась, а поймала

          Белого Кита

          -Облако

          за нить летучей паутины.

          А здесь

          я зарыла в теплой земле

          стеклянные бусы –

          бесценный мой клад,

          свято веря: сквозь энность лет

          Нашедший их

          будет царски богат.

          А вот и бетонная плита-

          такая Памятная Стена, не помнящая меня.

          И заласканный детскими пальцами Мел,

          Который ВСЁ(!!!) рисовать умел.

          Только

          где же

          Мама?!

          Где ты, моя мама?

          Мама,

          Обними меня, утри мои ресницы.

          Так случилось, что полжизни дочь твоя

          бегала за тенью Синей Птицы.

  

12. Песня  в исполнении Е.Ваенги  «Девочка смотрит на свою маму...»

13. Сердце матери- это самый милосердный судья, самый участливый друг, это солнце любви, свет которого согревает нас всю жизнь. Сердце матери умеет прощать, но как страдает и плачет сердце матери, когда она провожает своих сыновей на войну – на защиту Родины.

14.                                    Первой пулей на войне любой

                                         Поражают сердце материнское.

                                         Кто б ни  выиграл последний бой,

                                         А страдает сердце материнское.

15. Р. Рождественский.

                                         Ой, зачем ты, солнце красное,

                                         Всё уходишь - не прощаешься?

                                         Ой, зачем с войны безрадостной,

                                         Сын, не возвращаешься?

                                         Из беды тебя я выручу,

                                         Прилечу орлицей быстрою…

                                         Отзовись, моя кровиночка!

                                         Маленький,

                                         Единственный…

                                         Белый свет не мил.

                                         Изболелась я.

                                         Возвратись, моя надежда!

                                         Зёрнышко моё,

                                         Зорюшка моя.

                                         Горюшко моё, - где ты?

16. Н Некрасов.

          Внимая ужасам войны,

          При каждой новой жертве боя

          Мне жаль не друга, не жены,

          Мне жаль не самого героя...

          Увы! утешится жена,

          И друга лучший друг забудет;

          Но где-то есть душа одна -

          Она до гроба помнить будет!

          Средь лицемерных наших дел

          И всякой пошлости и прозы

          Одни я в мир подсмотрел

          Святые, искренние слезы -

          То слезы бедных матерей!

          Им не забыть своих детей,

          Погибших на кровавой ниве,

          Как не поднять плакучей иве

          Своих поникнувших ветвей...

 

17. Ю. Друнина. «Зинка»

                                         Мы легли у разбитой ели.

                                         Ждем, когда же начнет светлеть.

                                         Под шинелью вдвоем теплее

                                         На продрогшей, гнилой земле.

                                         — Знаешь, Юлька, я — против грусти,

                                         Но сегодня она не в счет.

                                         Дома, в яблочном захолустье,

                                         Мама, мамка моя живет.

                                         У тебя есть друзья, любимый,

                                         У меня — лишь она одна.

                                         Пахнет в хате квашней и дымом,

                                         За порогом бурлит весна.

                                         Старой кажется: каждый кустик

                                         Беспокойную дочку ждет...

                                         Знаешь, Юлька, я — против грусти,

                                         Но сегодня она не в счет.

                                         Отогрелись мы еле-еле.

                                         Вдруг приказ: "Выступать вперед!"

                                         Снова рядом, в сырой шинели

                                         Светлокосый солдат идет.

                                         С каждым днем становилось горше.

                                         Шли без митингов и знамен.

                                         В окруженье попал под Оршей

                                         Наш потрепанный батальон.

                                         Зинка нас повела в атаку.

                                         Мы пробились по черной ржи,

                                         По воронкам и буеракам

                                         Через смертные рубежи.

                                         Мы не ждали посмертной славы. —

                                         Мы хотели со славой жить.

                                         ...Почему же в бинтах кровавых

                                         Светлокосый солдат лежит?

                                         Ее тело своей шинелью

                                         Укрывала я, зубы сжав...

                                         Белорусские ветры пели

                                         О рязанских глухих садах.

                                         — Знаешь, Зинка, я против грусти,

                                         Но сегодня она не в счет.

                                         Где-то, в яблочном захолустье,

                                         Мама, мамка твоя живет.

                                         У меня есть друзья, любимый,

                                         У нее ты была одна.

                                         Пахнет в хате квашней и дымом,

                                         За порогом стоит весна.

                                         И старушка в цветастом платье

                                         У иконы свечу зажгла.

                                         ...Я не знаю, как написать ей,

                                         Чтоб тебя она не ждала?!

                                                                               

 

18. Звучит музыка.

19. М. Максимов. «Мать»

          Жён вспоминали на привале,

          Друзей в бою.

          И только мать

          Не то и вправду забывали,

          Не то стеснялись вспоминать.

          Но было,

          Что пред смертью самой

          Видавший не один поход

          Седой рубака крикнет: Мама!

          И под копыта упадёт.

20. Звучит музыка.

21. Мама – первое слово, главное слово в нашей судьбе! Мама жизнь подарила, мир подарила  мне и тебе!

22. Мама – это чистый родник, из которого черпает человек силы. Это наша опора, наша защита, наша надежда, наша любовь…

23.     На свете нет прекрасней слова «мать».

          В её любви, святой и беспредельной,

          Нам слышен голос песни колыбельной,

          Мне эта песня вспомнилась опять…

24. «Колыбельная» в исполнении А. Герман.

25.     Мама первый шаг наш помнит.

          И живёт всегда за сыновей своих в тревоге.

          Её пугают дальние дороги.

          По нашим жилам кровь её течёт.

26. Стихотворение Л. Дорошковой:

          Я до сих пор не позабыла,-

          А это было так давно!-

          Как, напевая, мама мыла

          В весну открытое окно.

          Сияло солнце в стёклах чистых,

          А мама – лучше в мире нет! –

          Мне улыбалась так лучисто!

          И я смеялась ей в ответ.

          Когда же я букварь учила,

          Понятней не было азов,

          Слогов тех: ма – ма ра – му мы – ла –

          Дороже я не знала слов.

          Не моют окна, если горе,

          Я в детстве поняла ещё,

          Что если мама раму моет,

          Всё, значит, в мире хорошо.

 

27. «Песня о матери», исп. М. Кристалинская.

28. С. Островой.

          Я сейчас вспоминаю – давно это было … давно…

          Утро. Осень метёт, жмутся к небу озябшие птицы.

          Ты всё смотришь в окно. Ты всё смотришь и смотришь в окно.

          Хоть бы скрипнула дверь, хоть бы вздрогнули вдруг половицы, -

          Сын из дому ушёл! И когда он вернётся теперь?

          И потянутся дни. И слезы материнской не спрячут…

29. А. Кожейкин. «Солдатские матери»

          В душной, тревожной, ночной тишине

          Давит тревога на грудь.

          Сердце, как чайка на тихой волне,

          Тоже не  может уснуть.

          Тоненькой свечки горит огонёк,

          В небо молитва летит:

          «Дай ему силы на сотни дорог,

          Злую беду отведи».

          Ветер качнул старый клён второпях,

          Бросилась тень на часы.

          Дева Мария качает дитя.

          «Боже, помилуй, спаси».

         

          В комнате, где он учился ходить,

          Чудится голос его.

          В небе обкусанный месяц дрожит,

          Словно большой поплавок.

          Дождь застучал. Догорает свеча,

          А за окном всё светлей.

          Матери часто не спят по ночам –

          Матери ждут сыновей.

30. Эпизод из фильма «Баллада о солдате» (встреча Алёши с мамой).

31. В Ломанов. «Я хочу быть ласковым с тобою»

          Я хочу быть ласковым с тобою.

          Ласковым и нежным до конца,

          Чтобы ни единою слезою

          Ты не опечалила лица.

          Я хочу,  чтоб ты спала спокойно,

          Слушая осенние дожди,

          Чтобы все печали и невзгоды

          Навсегда остались позади.

32. В сопровождении музыки звучит стихотворение:

          Мать… Мы землю так называем,

          Когда растим хлеба и цветы,

          Когда в ракете над ней взмываем

          И видим, какая она с высоты.

          Чистая, чистая, вся голубая –

          Это, наверное, потому,

          Что мамы ходят по ней, улыбаясь

          Детям, будущему своему.

          Взял бы цветы, миллиард букетов,

          И разбросал бы их над планетой.

          Мамы получат их, улыбнутся,

          И сразу повсюду наступит лето.

 

33. И музыка, и цветы, и эти стихи сегодня для вас, наши мамы.

34. М. Петровых «Назначь мне свиданье!»

Назначь мне свиданье

          на этом свете.

Назначь мне свиданье

          в двадцатом столетье.

Мне трудно дышать без твоей любви.

Вспомни меня, оглянись, позови!

Назначь мне свиданье

          в том городе южном,

Где ветры гоняли

          по взгорьям окружным,

Где море пленяло

          волной семицветной,

Где сердце не знало

          любви безответной.

Ты вспомни о первом свидании тайном,

Когда мы бродили вдвоем по окраинам,

Меж домиков тесных,

          по улочкам узким,

Где нам отвечали с акцентом нерусским.

Пейзажи и впрямь были бедны и жалки,

Но вспомни, что даже на мусорной свалке

Жестянки и склянки

          сверканьем алмазным,

Казалось, мечтали о чем-то прекрасном.

Тропинка все выше кружила над бездной...

Ты помнишь ли тот поцелуй

поднебесный?..

Числа я не знаю,

          но с этого дня

Ты светом и воздухом стал для меня.

Пусть годы умчатся в круженье обратном

И встретимся мы в переулке Гранатном...

Назначь мне свиданье у нас на земле,

В твоем потаенном сердечном тепле.

Друг другу навстречу

          по-прежнему выйдем,

Пока еще слышим,

Пока еще видим,

Пока еще дышим,

И я сквозь рыданья

Тебя заклинаю:

          назначь мне свиданье!

Назначь мне свиданье,

          хотя б на мгновенье,

На площади людной,

          под бурей осенней,

Мне трудно дышать, я молю о спасенье...

Хотя бы в последний мой смертный час

Назначь мне свиданье у синих глаз.

35. С. Островой

          Мать, я землю изъездил. Я многие знал города.

          И добро повидал, и война по мне смертью строчила.

          Но друзей своих, мать, не бросал я в беде никогда.

          И не лгал никогда. Это ты меня научила.

          Ты меня научила не прятать у сердца обид.

          (Сердцу трудно и так, для чего ему тяжесть такая?)

          Если слово ты дал – это значит навеки. Гранит.

          Если в гору идёшь – поднимайся, других не толкая.

          Ах, завет материнский, и что тебя в мире мудрей!

          Ты нас к звёздам ведёшь даже в тёмные ночи глухие.

          Я берусь утверждать: в мире мало плохих матерей!

          Отчего же тогда появляются люди плохие?

          Отчего же тогда по земле ещё ползает зло?

          И смердит себялюбство? И сушит сердца скопидомство?

          А ведь как на планете бы сделалось людям светло,

          Если б всех матерей своих слушаться стало потомство!...

          Это вы нас учили, куда бы мы в жизни ни шли, -

          Мы судьбу свою метили самой высокою метой!

          Если бьёмся с врагом – так уж бьёмся за счастье Земли!

          Если счастье несём – так уж делимся с целой планетой!

          Мама, как ты добра!.. Как была ты огромно добра!

          Целый город, бывало, к тебе приходил за советом.

          Если мёрз человек, ты ему отдавала тепло.

          И всегда незаметно, всегда от души. Сокровенно.

          Вот за это за всё – я твой сын! И пока я живу,

          Мама, имя твоё я несу через жизнь, как святыню.

          Буду годы идти. Будут яблоки падать в траву.

          Будет солнце всходить. Будут реки врываться в пустыню.

          Будут плыть корабли в белизну марсианских морей.

          Будет жизнь бушевать. Каждым атомом. Жилкою каждой.

          Люди! Братья мои! Берегите своих матерей!

          Настоящая Мать человеку даётся однажды.

 

36. Песня О.Митяева «Мама».

37. М. Миркашар

          Покинув близких, дом, семью и сад,

          Увидеть мир, по - новому готовясь,

          Ушёл поэт, куда глаза глядят,

          Ушёл, куда приказывала совесть…

          Седую мать он встретил на пути

          И ей сказал, что, по земле блуждая,

          Для песни хочет суть вещей найти,

          И женщина ответила седая:

          Зачем тебе из края в край блуждать?

          Пойми, одна есть истина на свете:

          Основа, суть всего живого – Мать,

          И лучше всех об этом знают дети.

          И женщина, что жизнь тебе дала,

          И родина, которой отдаёшь ты

          Все помыслы, и чувства, и дела,

          И песни, что пронзительно поёшь ты, -

          Слились в один жизнедарящий лик –

          Лик Матери, извечный лик вселенной.

          И если эту сущность ты постиг,

          То песнь твоя пребудет вдохновенной.

38. Песня «Мама» из репертуара Прохора Шаляпина .

39. А. Дементьев

          Никогда ни о чем не жалейте вдогонку,

          Если то, что случилось, нельзя изменить.

          Как записку из прошлого, грусть свою скомкав,

          С этим прошлым порвите непрочную нить.

          Никогда не жалейте о том, что случилось.

          Иль о том, что случиться не может уже.

          Лишь бы озеро вашей души не мутилось,

          Да надежды, как птицы, парили в душе.

          Не жалейте своей доброты и участья,

          Если даже за все вам - усмешка в ответ.

          Кто-то в гении выбился, кто-то в начальство...

          Не жалейте, что вам не досталось их бед.

          Никогда, никогда ни о чем не жалейте-

          Поздно начали вы или рано ушли.

          Кто-то пусть гениально играет на флейте,

          Но ведь песни берет он из вашей души.

          Никогда, никогда ни о чем не жалейте-

          Ни потерянных дней, ни сгоревшей любви.

          Пусть другой гениально играет на флейте,

          Но ещё гениальнее - слушали вы.

"Любовь бывает разной".

1.  Песня в исполнении   В.Высоцкого «Баллада о любви».

2.     «Любовь ещё не всё…»

Любовь еще не все: не хлеб и не вода,

Не крыша в ливень, не нагим одежды,

Не ствол, плывущий к тонущим, когда

Уже иссякли силы и надежды.

Не заменяет воздуха любовь,

Когда дыханья в легких не хватает,

Не сращивает кость, не очищает кровь,

Но без любви порою умирают…

3.     И. Снегова «Любовь».

У нас говорят, что, мол, любит, и очень,

Мол, балует, холит, ревнует, лелеет…

А, помню, старуха соседка короче,

Как встарь в деревнях, говорила: жалеет.

И часто, платок затянувши потуже

И вечером в кухне усевшись погреться,

Она вспоминала сапожника-мужа,

Как век он не мог на нее насмотреться.

- Поедет он смолоду, помнится, в город,

Глядишь – уж летит, да с каким полушалком!

А спросишь, чего, мол, управился скоро?

Не скажет… Но знаю: меня ему жалко…

Зимой мой хозяин тачает, бывало,

А я уже лягу, я спать мастерица.

Он встанет, поправит на мне одеяло,

Да так, что не скрипнет под ним половица.

И сядет к огню в уголке своем тесном,

Не стукнет колодка, не звякнет гвоздочек…

Дай бог ему отдыха в царстве небесном! –

И тихо вздыхала:  Жалел меня очень.

В ту пору смешным мне все это казалось,

Казалось, любовь чем сильнее, тем злее,

Трагедии, бури… Какая там жалость!

Но юность ушла. Что нам ссориться с нею?

Недавно, больная бессонницей зыбкой,

Я встретила взгляд твой – тревога в нем стыла.

И вспомнилась вдруг мне та старая бабка –

Как верно она про любовь говорила!

4.     В. Тушнова «А мне говорят…»

Мне говорят:

нету такой любви.

Мне говорят:

как все,

так и ты живи!

Больно многого хочешь,

нету людей таких.

Зря ты только морочишь

и себя и других!

Говорят: зря грустишь,

зря не ешь и не спишь,

не глупи!

Всё равно ведь уступишь,

так уж лучше сейчас

уступи!

...А она есть.

Есть.

Есть.

А она - здесь,

здесь,

здесь,

в сердце моём

тёплым живёт птенцом,

в жилах моих

жгучим течёт свинцом.

Это она - светом в моих глазах,

это она - солью в моих слезах,

зренье, слух мой,

грозная сила моя,

солнце моё,

горы мои, моря!

От забвенья - защита,

от лжи и неверья - броня...

Если её не будет,

не будет меня!

...А мне говорят:

нету такой любви.

Мне говорят:

как все,

так и ты живи!

А я никому души

не дам потушить.

А я и живу, как все

когда-нибудь

будут жить!

5.     «Она бывает разной»

Любовь - она бывает разной. 
Бывает отблеском на льду.
Бывает болью неотвязной,
Бывает яблоней в цвету.
Бывает вихрем и полетом.
Бывает цепью и тюрьмой...
Мы ей покоем, и работой,
И жизнью жертвуем самой!
Но есть еще любовь такая,
Что незаметно подойдет
И, поднимая, помогая,
Тебя сквозь годы поведет
И будет до последних дней
Душой и совестью твоей.

6.     Песня в исполнении Лолиты «Какую ты хочешь любовь»

7.     Э. Асадов «Они студентами были»

Они студентами были.

Они друг друга любили.

Комната в восемь метров - чем не семейный дом?!

Готовясь порой к зачетам,

Над книгою или блокнотом

Нередко до поздней ночи сидели они вдвоем.

Она легко уставала,

И если вдруг засыпала,

Он мыл под краном посуду и комнату подметал.

Потом, не шуметь стараясь

И взглядов косых стесняясь,

Тайком за закрытой дверью белье по ночам стирал.

Но кто соседок обманет -

Тот магом, пожалуй, станет.

Жужжал над кастрюльным паром

их дружный осиный рой.

Ее называли лентяйкой,

Его ехидно хозяйкой,

Вздыхали, что парень - тряпка и у жены под

      пятой.

Нередко вот так часами

Трескучими голосами

Могли судачить соседки, шинкуя лук и морковь.

И хоть за любовь стояли,

Но вряд ли они понимали,

Что, может, такой и бывает истинная любовь!

Они инженерами стали.

Шли годы без ссор и печали.

Но счастье - капризная штука, нестойка

       порой, как дым.

После собранья, в субботу,

Вернувшись домой с работы,

Однажды жену застал он целующейся с другим.

Нет в мире острее боли.

Умер бы лучше, что ли!

С минуту в дверях стоял он, уставя

        в пространство взгляд.

Не выслушал объяснений,

Не стал выяснять отношений,

Не взял ни рубля, ни рубахи, а молча шагнул

    назад...

С неделю кухня гудела:

"Скажите, какой Отелло!

Ну целовалась, ошиблась... немного взыграла

      кровь!

А он не простил".- "Слыхали?"-

Мещане! Они и не знали,

Что, может, такой и бывает истинная любовь!

8.     А. Ахматова. «Широк и жёлт вечерний свет»

Широк и желт вечерний свет,

Нежна апрельская прохлада.

Ты опоздал на много лет,

Но все-таки тебе я рада.

Сюда ко мне поближе сядь,

Гляди веселыми глазами:

Вот эта синяя тетрадь -

С моими детскими стихами.

Прости, что я жила скорбя

И солнцу радовалась мало.

Прости, прости, что за тебя

Я слишком многих принимала.

9.     Э. Асадов «Девушка»

Девушка, вспыхнув, читает письмо.

Девушка смотрит пытливо в трюмо.

Хочет найти и увидеть сама

То, что увидел автор письма.

Тонкие хвостики выцветших кос,

Глаз небольших синева без огней.

Где же "червонное пламя волос"?

Где две "бездонные глуби морей"?

Где же "классический профиль", когда

Здесь лишь кокетливо вздернутый нос?

"Белая кожа"... но, гляньте сюда,

Если он прав, то куда же тогда

Спрятать веснушки? Вот в чем вопрос!

Девушка снова читает письмо,

Снова с надеждою смотрит в трюмо.

Смотрит со скидками, смотрит пристрастно,

Ищет старательно, но... напрасно!

Ясно, он просто над ней пошутил.

Милая шутка! Но кто разрешил?!

Девушка сдвинула брови. Сейчас

Горькие слезы брызнут из глаз...

Как объяснить ей, чудачке, что это

Вовсе не шутка, что хитрости нету!

Просто, где вспыхнул сердечный накал,

Разом кончается правда зеркал!

Просто весь мир озаряется там

Радужным, синим, зеленым...

И лгут зеркала. Не верь зеркалам!

А верь лишь глазам влюбленным!

10.                  М. Лисянский    «У любви берегов не бывает» 

На заре мы расстались, а вечер

Так далек, как звезда далека.

Что такое любовь? Это встреча

Навсегда, до конца, на века.

Теплоход в долгий рейс уплывает -

Не уйти от протянутых рук.

У любви берегов не бывает,

У любви не бывает разлук.

Не бывает... Прощай! Только эхо

Повторяет «прощай» и «прости»!

От любви никуда не уехать,

От любви никуда не уйти.

Заменить тебя некем и нечем.

Я с тобой - далека и близка.

Что такое любовь? Это встреча

Навсегда, до конца, на века.

11.  Песня на слова Роберта Рождественского  «Эхо» - Т. Буланова, Л. Лещенко

12.                     Е.Благинина «Ожидание» 

Холодом рвануло по ногам,
Может, это он?
Но чужой в передней слышен гам.
Нет, это не он!

Половицы скрипнули вдали,
Может, это он?
Но шаги, приблизившись,ушли.
Нет, опять не он!

Слышится звонок в моих ушах, -
Может, это он?
Сердце разрывается, но ах!
Нет, это не он!

Вот поистине ни сесть, ни лечь,
Захватило дух.
Для чего мне человечья речь,
Зрение и слух?

Как ты бьешься, бешеная кровь,
Бешеная кровь…
Неужели это все любовь?
Да! Это любовь!

13.                     И. Эренбург «Так ждать»

Так ждать, чтоб даже память вымерла,

Чтоб стал непроходимым день,

Чтоб умирать при милом имени

И догонять чужую тень,

Чтоб не довериться и зеркалу,

Чтоб от подушки утаить,

Чтоб свет своей любви и верности

Зарыть, запрятать, затемнить,

Чтоб пальцы невзначай не хрустнули,

Чтоб вздох и тот зажать в руке.

Так ждать, чтоб, мертвый, он почувствовал

Горячий ветер на щеке.

14.                     Песня о любви из к/ф «Гардемарины вперёд»

                   

15.               Е. Рывина «Любовь»

Тому, кто  томится  от  жажды,

Рассказ  мой  о  давней  вине:

Однажды – послушай – однажды

Любовь  приходила  ко  мне.

Она  попросила  напиться,

Присев  на  крылечко  мое,

Но  я  не  дала  ей  водицы,

Я  раньше  спросила  ее.

Я  раньше ее расспросила,

Откуда  она  и  куда.

Я  раньше ответить просила,

Какая  нужна  ей  вода.

И  глянув  печально  и  косо,

Сидела  любовь  у  огня,

Ответила  мне  на  вопросы

И  тихо  ушла  от  меня.

И  если – послушай, послушай!

Она  постучит  тебе  в  дом –

Ты  раньше  отдай  ей  всю  душу,

А  спрашивать  будешь – потом!

16.                     С. Есенин «Никогда я не был на Босфоре».

Никогда я не был на Босфоре,

Ты меня не спрашивай о нем.

Я в твоих глазах увидел море,

Полыхающее голубым огнем.

Не ходил в Багдад я с караваном,

Не возил я шелк туда и хну.

Наклонись своим красивым станом,

На коленях дай мне отдохнуть.

Или снова, сколько ни проси я,

Для тебя навеки дела нет,

Что в далеком имени - Россия -

Я известный, признанный поэт.

У меня в душе звенит тальянка,

При луне собачий слышу лай.

Разве ты не хочешь, персиянка,

Увидать далекий синий край?

Я сюда приехал не от скуки -

Ты меня, незримая, звала.

И меня твои лебяжьи руки

Обвивали, словно два крыла.

Я давно ищу в судьбе покоя,

И хоть прошлой жизни не кляну,

Расскажи мне что-нибудь такое

Про твою веселую страну.

Заглуши в душе тоску тальянки,

Напои дыханьем свежих чар,

Чтобы я о дальней северянке

Не вздыхал, не думал, не скучал.

И хотя я не был на Босфоре -

Я тебе придумаю о нем.

Все равно - глаза твои, как море,

Голубым колышутся огнем.

17.      А. Ахматова «Ты письмо моё, милый, не комкай» .

Ты письмо мое, милый, не комкай.

До конца его, друг, прочти.

Надоело мне быть незнакомкой,

Быть чужой на твоем пути.

Не гляди так, не хмурься гневно,

Я любимая, я твоя.

Не пастушка, не королевна

И уже не монашенка я —

В этом сером будничном платье,

На стоптанных каблуках...

Но, как прежде, жгуче объятье,

Тот же страх в огромных глазах.

Ты письмо мое, милый, не комкай

Не плачь о заветной лжи.

Ты его в твоей бедной котомке

На самое дно положи.

18.                      

Продышала - лёд сошёл с окна,

Только руки холоднее льда.

Милого ее взяла война,

Не вернется в дом он никогда.

Сваталось немало женихов,

Убеждали бабы: «Жизнь одна».

Только их она не слушает, а ждет…

Ждет…покуда лед

Не затянет навсегда черты

ее лица…

19.                     Л. Мартынов «Первый снег» .

Ушел он рано вечером,

Сказал:

- Не жди. Дела...

Шел первый снег.

И улица

Была белым-бела.

В киоске он у девушки

Спросил стакан вина.

"Дела...-

Твердил он мысленно,-

И не моя вина".

Но позвонил он с площади:

- Ты спишь?

- Нет, я не сплю.

- Не спишь? А что ты делаешь?-

Ответила:

- Люблю!

...Вернулся поздно утром он,

В двенадцатом часу,

И озирался в комнате,

Как будто бы в лесу.

В лесу, где ветви черные

И черные стволы,

И все портьеры черные,

И черные углы,

И кресла черно-бурые,

Толпясь, молчат вокруг...

Она склонила голову,

И он увидел вдруг:

Быть может, и сама еще

Она не хочет знать,

Откуда в теплом золоте

Взялась такая прядь!

Он тронул это милое

Теперь ему навек

И понял,

Чьим он золотом

Платил за свой ночлег.

Она спросила:

- Что это?-

Сказал он:

- Первый снег!

20.                     Танец (Ч. Хаматова и Р. Костомаров)

21.                     Р. Солнцев «Современная песня» .

Горит свеча. – Ты где ходил?

                             – Я уходил далёко.

– Ты где летал? Кого любил?

                             – Да, я летал высоко.

Но нет прекраснее тебя

                             и ни к чему нам свечка...

– А я тебя ждала, скорбя,

                             и продала колечко...

– Да как ты смела, как могла?

                             Иль я тебе не нужен?

– Колечко я в ломбард снесла,

                             чтоб ждал тебя твой ужин.

Вот пей багряное вино,

                             ешь розовое мясо.

Вот спать ложись, уже темно,

                             постель моя не смята...

– А что же ты сама пила?

                             – Пила вино из речки.

– А как же ты сама жила?

                             – Сидела на крылечке.

– Но почему ж я постарел,

                             а ты не постарела?

– Ты на плохих людей смотрел,

                             я на тебя смотрела...

22.                     Н. Асеев «Ромео и Джульетта» 

Люди! Бедные, бедные люди!

Как вам скучно жить без стихов,

без иллюзий и без прелюдий,

в мире счетных машин и станков!

Без зеленой травы колыханья,

без сверканья тысяч цветов,

без блаженного благоуханья

их открытых младенчески ртов!

О, раскройте глаза свои шире,

нараспашку вниманье и слух,—

это ж самое дивное в мире,

чем вас жизнь одаряет вокруг!

Это — первая ласка рассвета

на росой убеленной траве,—

вечный спор Ромео с Джульеттой

о жаворонке и соловье.

"Я родом не из детства - из войны..."

Школьным  вечером, 

Хмурым летом,

Бросив книги и карандаш,

Встала девочка с парты этой 

И шагнула в сырой блиндаж.

Юлия Друнина была человеком очень последовательным и отважным. Выросшая в городе, в интеллигентной семье, она вопреки воле родителей девчонкой в 1942 году ушла на фронт. В самое трудное время. И в самый неблагоустроенный род войск - в пехоту. 

Худенькой нескладной недотрогой

Я пришла в окопные края,

И была застенчивой и строгой

Полковая молодость моя.

На дорогах родины осенней

Нас с тобой связали навсегда

Судорожные петли окружений,

Отданные с кровью города.

Если ж я солгу тебе по-женски,

Грубо и беспомощно солгу,

Лишь напомни зарево Смоленска,

Лишь напомни ночи на снегу.

***

Я ушла из детства в грязную теплушку, В эшелон пехоты, в санитарный взвод. Дальние разрывы слушал и не слушал Ко всему привыкший сорок первый год. Я пришла из школы в блиндажи сырые, От Прекрасной Дамы в «мать» и «перемать», Потому что имя ближе, чем «Россия», Не могла сыскать. *** Я только раз видала рукопашный,

Раз наяву. И тысячу - во сне.
Кто говорит, что на войне не страшно,
Тот ничего не знает о войне.

***

В быту Юлия была, как, впрочем,  и многие поэтессы, довольно неорганизованной.  Хозяйством  заниматься не любила. Хотя могла очень неплохо приготовить обед, если было из чего.

         По редакциям не ходила, даже не знала, где многие из них находятся и кто из них заведует поэзией.  Лишь иногда, услышав, что  кто-то из студентов собирается пойти в какой-нибудь журнал, просила : « Слушай, занеси и мои стихи…»

«Ничего не получала даром»

Истосковалась я

По благородству —

Да, мушкетеры

Сделались не те...

И если честно —

Нелегко бороться

Мне на своей

Последней высоте.

Но все же я

Не опускаю руки,

Торжествовать

Не позволяю злу.

Враги мне только помогают -

Ругань

Всегда воспринимаю

Как хвалу.

***

Мне еще в начале жизни повезло,

На свою не обижаюсь я звезду.

В сорок первом меня бросило в седло,

В сорок первом, на семнадцатом году.

Жизнь солдата, ты - отчаянный аллюр:

Марш, атака, трехминутный перекур.

Как мне в юности когда-то повезло,

Так и в зрелости по-прежнему везет -

Наше чертово святое ремесло

Распускать поводья снова не дает.

Жизнь поэта, ты - отчаянный аллюр:

Марш, атака, трехминутный перекур.

И, ей-богу, просто некогда стареть,

Хоть мелькают полустанками года...

Допускаю, что меня догонит смерть,

Ну, а старость не догонит никогда!

Не под силу ей отчаянный аллюр:

Марш, атака, трехминутный перекур.

***

"Я родом не из детства — из войны..."

Я родом не из детства — из войны. И потому, наверное, дороже, Чем ты, ценю я радость тишины И каждый новый день, что мною прожит. Я родом не из детства — из войны. Раз, пробираясь партизанской тропкой, Я поняла навек, что мы должны Быть добрыми к любой травинке робкой. Я родом не из детства — из войны. И, может, потому незащищённей: Сердца фронтовиков обожжены, А у тебя — шершавые ладони. Я родом не из детства — из войны. Прости меня — в том нет моей вины... *** Не знаю, где я нежности училась,- Об этом не расспрашивай меня. Растут в степи солдатские могилы, Идет в шинели молодость моя. В моих глазах - обугленные трубы. Пожары полыхают на Руси. И снова нецелованные губы Израненный парнишка закусил. Нет! Мы с тобой узнали не по сводкам Большого отступления страду. Опять в огонь рванулись самоходки, Я на броню вскочила на ходу. А вечером над братскою могилой С опущенной стояла головой... Не знаю, где я нежности училась, -  Быть может, на дороге фронтовой...

***

"Я принесла домой с фронтов России..."

Я принесла домой с фронтов России Веселое презрение к тряпью — Как норковую шубку, я носила Шинельку обгоревшую свою. Пусть на локтях топорщились заплаты, Пусть сапоги протерлись — не беда! Такой нарядной и такой богатой Я позже не бывала никогда... *** Все грущу о шинели,  Вижу дымные сны,-  Нет, меня не сумели  Возвратить из Войны.   Дни летят, словно пули,  Как снаряды - года...  До сих пор не вернули,  Не вернут никогда.   И куда же мне деться?  Друг убит на войне.  А замолкшее сердце  Стало биться во мне.

 ***

Возвратившись с фронта в сорок пятом,

Я стеснялась стоптанных сапог

И своей шинели перемятой,

Пропыленной пылью всех дорог.

Мне теперь уже и непонятно,

Почему так мучили  меня

На руках пороховые пятна

Да следы железа и огня…

От себя(учителя литературы ) стихами Юлии Друниной…

Все просят девочки:

- Прочтите о любви! –

Все просят мальчики:

- Прочтите о войне! –

Но эти ипостаси,

Как ручьи,

В одну реку

Давно слились

Во мне.

Они давно слились

В реку одну.

Пускай удостоверится любой:

Читаю  о любви –

Там про войну,

Читаю о войне –

Там про любовь…

***

Нет, это не заслуга, а удача

Стать девушке солдатом на войне.

Когда б сложилась жизнь моя иначе,

Как в День Победы стыдно было б мне!

С восторгом нас, девчонок, не встречали:

Нас гнал домой охрипший военком.

Так было в сорок первом. А медали

И прочие регалии потом...

Смотрю назад, в продымленные дали:

Нет, не заслугой в тот зловещий год,

А высшей честью школьницы считали

Возможность умереть за свой народ.

Литературно-музыкальная композиция, посвященная жизни и творчеству

МАРИНЫ ЦВЕТАЕВОЙ.

«Красною кистью рябина зажглась…»

Звучит музыка («Аве Мария» Ф.Шуберта)

Моим стихам, написанным так рано,

Что и не знала я, что я - поэт,

Сорвавшимся, как брызги из фонтана,

Как искры из ракет,

Ворвавшимся, как маленькие черти,

В святилище, где сон и фимиам,

Моим стихам о юности и смерти,

- Нечитанным стихам! -

Разбросанным в пыли по магазинам

(Где их никто не брал и не берет!),

Моим стихам, как драгоценным винам,

Настанет свой черед.

Звучит музыка (А.Пугачева – «Монолог» )

1 чтец

Идешь, на меня похожий,

Глаза устремляя вниз.

Я их опускала — тоже!

Прохожий, остановись!

Прочти — слепоты куриной

И маков набрав букет,

Что звали меня Мариной,

И сколько мне было лет.

Не думай, что здесь — могила,

Что я появлюсь, грозя...

Я слишком сама любила

Смеяться, когда нельзя!

И кровь приливала к коже,

И кудри мои вились...

Я тоже была, прохожий!

Прохожий, остановись!

Сорви себе стебель дикий

И ягоду ему вслед,—

Кладбищенской земляники

Крупнее и слаще нет.

Но только не стой угрюмо,

Главу опустив на грудь,

Легко обо мне подумай,

Легко обо мне забудь.

Как луч тебя освещает!

Ты весь в золотой пыли...

— И пусть тебя не смущает

Мой голос из-под земли.

Ведущая:

Марина Цветаева! Какой она была? Её дочь Ариадна Эфрон вспоминает:

Моя мать была невелика ростом, волосы её, золотисто-каштановые,  в молодости вившиеся мягко и крупно, рано начали седеть  и  это ещё больше усиливало ощущение света, излучающегося её лицом – смугло-бледным, матовым. Светлы и немеркнущи были её глаза – зеленые, цвета винограда, окаймленные коричневыми веками. Лицо было полно постоянного внутреннего движения, потаённой выразительности, изменчиво и насыщенно оттенками, как небо и вода…

Была человеком слова, человеком действия, человеком долга.

Ведущий:

Марина Цветаева родилась 26 сентября 1892 года с субботы на воскресение, в полночь, на Иоанна Богослова, в семье профессора Московского университета , основателя музея изящных искусств, и Марии Александровны Мейн – талантливой пианистки.

1 чтец

 Красною кистью
Рябина зажглась.
Падали листья.
Я родилась.

Спорили сотни
Колоколов.
День был субботний:
Иоанн Богослов.
Мне и доныне

Хочется грызть
Жаркой рябины
Горькую кисть.

Ведущий:

Когда вместо желанного, предрешенного, почти приказанного сына Александра, родилась всего только я, мать сказала:

«По крайней мере, будет музыкантка!»

Когда же первым, явно бессмысленным и вполне отчетливым годовалым словом оказалась «гамма», мать только подтвердила: «Я так и знала!»,- и тут же принялась учить меня музыке… Могу сказать, что родилась я не вжизнь, а в музыку!

Звучит музыка ( «По улице моей который год звучат шаги – друзья мои уходят…»)

(СВЕТ ГАСНЕТ, ЗАЖИГАЮТСЯ СВЕЧИ)

1 чтец

Кто создан из камня, кто создан из глины,-
А я серебрюсь и сверкаю!
Мне дело - измена, мне имя - Марина,
Я - бренная пена морская.


Кто создан из глины, кто создан из плоти -
Тем гроб и нагробные плиты...
- В купели морской крещена - и в полете
Своем - непрестанно разбита!
Сквозь каждое сердце, сквозь каждые сети
Пробьется мое своеволье.
Меня - видишь кудри беспутные эти?-
Земною не сделаешь солью.
Дробясь о гранитные ваши колена,
Я с каждой волной - воскресаю!
Да здравствует пена - веселая пена -
Высокая пена морская!

2 чтец
Звенят-поют, забвению мешая,
В моей душе слова: "пятнадцать лет".
О, для чего я выросла большая?
Спасенья нет!
Еще вчера в зеленые березки
Я убегала, вольная, с утра.
Еще вчера шалила без прически,
Еще вчера!
Весенний звон с далеких колоколен
Мне говорил: "Побегай и приляг!"
И каждый крик шалунье был позволен,
И каждый шаг!
Что впереди? Какая неудача?
Во всем обман и, ах, на всем запрет!
- Так с милым детством я прощалась, плача,
В пятнадцать лет.

Ведущий: 

Шло время, и Марина из круглолицей девочки, с глазами цвета крыжовника, превратилась в невысокую светловолосую девушку с задумчивым взглядом близоруких глаз. Интерес к музыке постепенно угасает. Любовь к поэтическому творчеству захватывает её целиком.

Звучит музыка (Бетховен «Прилюдия №6»)

Ведущий

Анастасия Цветаева, сестра Марины, вспоминает:

«В комнате матери висел портрет бабушки, красавицы-польки Марии Лукиничны Бернацкой, умершей так рано – в 27 лет. Увеличенная фотография – темноокое, с тяжелыми веками печальное лицо с точно кистью проведенными бровями, правильными, милыми чертами, горечью тронутым ртом…»

Вот как об этом говорит Марина в своем стихотворении «Бабушке»:

Продолговатый и твердый овал,

Черного платья раструбы...

Юная бабушка! Кто целовал

Ваши надменные губы?

 Руки, которые в залах дворца

Вальсы Шопена играли...

По сторонам ледяного лица

Локоны в виде спирали.

 Темный, прямой и взыскательный взгляд.

Взгляд, к обороне готовый.

Юные женщины так не глядят.

Юная бабушка, кто Вы?

 Сколько возможностей Вы унесли,

И невозможностей - сколько? -

В ненасытимую прорву земли,

Двадцатилетняя полька!

День был невинен, и ветер был свеж.

Темные звезды погасли.

- Бабушка! - Этот жестокий мятеж

В сердце моем - не от Вас ли?..

Звучит музыка ( Е.Камбурова – «Вот опять окно - где опять не спят…»

Ведущая:

В мае 1911 года Марина встретилась в Крыму с Сергеем Эфроном, ставшим её мужем. Именно ему, любимому мужу, другу, будут посвящены лучшие стихи.

1  чтец

Я с вызовом ношу его кольцо! 

— Да, в Вечности — жена, не на бумаге.

Чрезмерно узкое его лицо 

Подобно шпаге. 

Безмолвен рот его, углами вниз, 

Мучительно-великолепны брови. 

В его лице трагически слились 

Две древних крови. 

Он тонок первой тонкостью ветвей. 

Его глаза — прекрасно-бесполезны! — 

Под крыльями, раскинутых бровей — 

Две бездны. 

B его лице я рыцарству верна, 

— Всем вам, кто жил и умирал без страху! — 

Такие — в роковые времена  

Слагают стансы — и идут на плаху.

Звучит музыка ( «Мне нравится , что вы больны не мной»

Ведущая:

1913 год. Крым. Коктебель. Рядом с Мариной  её друзья, любимый человек и крохотная дочурка Аля. Сестра поэтессы вспоминает: « Это было время Марининой красоты. Цветком, поднятым над плечами, её золотоволосая голова, пушистая, с вьющимися у висков струйками легких кудрей, с густым блеском над бровями подрезанных, как у детей, волос. Ясная зелень её глаз, затуманенная близоруким взглядом, застенчиво уклоняющимся, имеет в себе что-то колдовское. Это не та  застенчивость, что мучила её в отрочестве, когда она стеснялась своей, ею не любимой, наружности… Она знает себе цену и во внешнем очаровании, как с детства знала её – во внутреннем.

Звучит музыка («Е.Дога – «Мой ласковый и нежный зверь»)

Ведущий: Тихо плещется море. Темно – синее небо, мерцают звезды... И стихи :

В огромном липовом саду,

- Невинном и старинном -

 Я с мандолиною иду,

 В наряде очень длинном,

 Вдыхая теплый запах нив

 И зреющей малины,

 Едва придерживая гриф

 Старинной мандолины,

 Пробором кудри разделив...

 - Тугого шелка шорох,

 Глубоко вырезанный лиф

 И юбка в пышных сборах. 

 Мой шаг изнежен и устал,

 И стан, как гибкий стержень,

Склоняется на пьедестал,

Где кто-то ниц повержен.

 Упавшие колчан и лук

 На зелени-так белы!

 И топчет узкий мой каблук

 Невидимые стрелы…

Ведущий:

Стихи Марины Цветаевой мелодичны, задушевны и чарующи, к ним постоянно обращаются композиторы, и тогда они превращаются в удивительные по красоте  романсы.

Звучит музыка (романс «У зеркала»)

Ведущая:

С весны 1917 года для Цветаевой наступил трудный период. Беззаботные дни, когда можно было позволить себе жить тем, чем хотелось, отступали все дальше – в прошлое. Она хотела жить исключительно личной жизнью, а чуждое неустанно вторгалось в эту жизнь. Между нею и тем кругом интеллигенции, что был враждебен революции, лежала четкая и никогда не переступавшаяся граница. Эта линия осталась и позднее – в годы эмиграции, что послужило причиной её травли и одиночества. Всем настроем своей смятенной и одинокой души она была на стороне «голодных», а не «сытых»!

Если душа родилась крылатой —

Что ей хоромы — и что ей хаты!

Что Чингис-Хан ей и что — Орда!

Два на миру у меня врага,

Два близнеца, неразрывно-слитых:

Голод голодных — и сытость сытых!

Ведущая:
14 июля 1921 года Марина получила письмо от Сергея, который эмигрировал за границу вместе с остатками белой армии. Без него Марина не мыслила своего существования. Узнав, что он жив и находится в Чехословакии, Марина, не раздумывая, покинула Родину, уезжая осенью 1925 года в Париж, написала стихотворение Пастернаку, полное тоски и грусти:

Русской ржи от меня поклон,

Ниве, где баба застится.

Друг! Дожди за моим окном,

Беды и блажи на сердце...

Ты, в погудке дождей и бед

То ж, что Гомер -- в гекзаметре,

Дай мне руку -- на весь тот свет!

Здесь -- мои обе заняты.

Ведущий:

Вспоминает Борис Пастернак: Члены семьи Цветаевой настаивали на возвращении в Россию… Я не знал, что посоветовать, и слишком боялся, что ей  и её замечательному семейству будет у нас трудно и неспокойно. Общая трагедия семьи неизмеримо превзошла мои опасения.

Ведущая:

В 1939 году Марина Цветаева с сыном приехали в Москву вслед за мужем и дочерью, вернувшимися в Россию в 1937 году.

1 чтец       

Невидимка, двойник, пересмешник...

Что ты прячешься в черных кустах?

То забьешься в дырявый скворечник,

То блеснешь на погибших крестах...

То кричишь из Маринкиной башни:

"Я сегодня вернулась домой,

Полюбуйтесь, родимые пашни,

Что за это случилось со мной!...

2  чтец

Вчера еще в глаза глядел,

А нынче - всё косится в сторону!

Вчера еще до птиц сидел,-

Всё жаворонки нынче - вороны!

Я глупая, а ты умен,

Живой, а я остолбенелая.

О, вопль женщин всех времен:

"Мой милый, что тебе я сделала?!"

 И слезы ей - вода, и кровь -

Вода,- в крови, в слезах умылася!

Не мать, а мачеха - Любовь:

Не ждите ни суда, ни милости.

Увозят милых корабли,

Уводит их дорога белая...

И стон стоит вдоль всей земли:

"Мой милый, что тебе я сделала?"

Вчера еще - в ногах лежал!

Равнял с Китайскою державою!

Враз обе рученьки разжал,-

Жизнь выпала - копейкой ржавою!

Детоубийцей на суду

Стою - немилая, несмелая.

Я и в аду тебе скажу:

"Мой милый, что тебе я сделала?"

Спрошу я стул, спрошу кровать:

"За что, за что терплю и бедствую?"

"Отцеловал - колесовать:

Другую целовать",- ответствуют.

 Жить приучил в самом огне,

Сам бросил - в степь заледенелую!

Вот что ты, милый, сделал мне!

Мой милый, что тебе - я сделала?

Всё ведаю - не прекословь!

Вновь зрячая - уж не любовница!

Где отступается Любовь,

Там подступает Смерть-садовница.

Самo - что дерево трясти! -

В срок яблоко спадает спелое...

- За всё, за всё меня прости,

Мой милый,- что тебе я сделала!

Ведущая:

В ночь на 27 августа 1939 года была арестована дочь Марины, Ариадна Сергеевна Эфрон. А 10 октября 1939 года навсегда увезли из её жизни Сергея.

Звучит музыка (А.Лефлер – «Милый друг»)

8 августа 1941 года Марина уезжала в Елабугу, и провожал её Борис Леонидович Пастернак. Оказавшись в глубоком, безвыходном одиночестве, она в пору красной рябины ушла из жизни.

1 чтец

Рябину рубили Зорькою.

Рябина – Судьбина Горькая.

Рябина – Седыми Спусками.

Рябина! Судьбина Русская.

Звучит песня («Что стоишь, качаясь»)

2 чтец

Не приголубили, не отогрели,
Гибель твою отвратить не сумели.
Неискупаемый смертный грех
Так и остался на всех, на всех.
Господи, как ты была одинока!
Приноровилась к жизни жестокой...
Даже твой сын в свой недолгий срок —
Как беспощадно он был жесток!
Сил не хватает помнить про это.Вечно в работе, всегда в нищете,

Вечно в полете... О, путь поэта!
Время не то и люди не те.

                         (Мария Петровых)

Ведущая:

И как бы в исполнение её пророчества могила М.Цветаевой затерялась. «Всю жизнь я только этого и хотела: потеряться, т.е. влиться, как река в море, на целое всё!!!»

Прошло 119 лет со дня рождения Марины, и нашему слуху сквозь шум  времени и поэтическую разноголосицу звучит своенравная, неистовая ритмика её стихов, то стучит ожившее цветаевское сердце.

Звучит музыка (А.Пугачева  «Монолог» - «Уж сколько их упало в эту бездну…»)

(С первыми звуками песни гаснет свет в зале и зажигается свеча перед портретом М.Цветаевой.)

Перейти на главную страницу